Porque esta vida es insufrible: seca como el bacalao, monótona como un reloj, pálida como los fantasmas, y la más de las veces sin chiste y sin gracia, todos procuramos estar el menor tiempo posible en ella: a la primera oportunidad nos evadimos hacia el sueño diurno o por la ventana del televisor o a bordo de la butaca de un cine o a través de la lectura, y hasta hay quienes, por impaciencia o hartazgo, deciden cortarla rebanándose las venas o ahogándose en la almohada de narcóticos. No importa el modo: cada cual elige el más acorde con sus recursos y debilidades, pues lo mismo sirve un galón de brandy que un novelón de Tolstoi, una cancioncita pegajosa y recurrente o un billete de lotería capaz de ilusionarnos.
Siempre estamos dispuestos a la fuga, a poner en el radar de la conciencia imágenes que vienen de la fantasía, porque las que proceden de la vida son generalmente un fastidio: vivimos de espaldas a la realidad, si no la mayor, sí la mejor parte del tiempo, y salvo algunos masoquistas que se aferran a la insípida cotidianidad y no la sueltan, los demás, soñadores y distraídos, somos una legión de sonámbulos que vamos por las calles con los ojos en blanco pensando en otra cosa. Y es que aparte del amor (que al fin es otro sueño) son pocos los motivos por los cuales uno baja de buen grado al mundo, normalmente lo que nos lleva a él es el dolor o el hambre.
Óscar de la Borbolla
