cOn el silenciO cÓmplice de la Luna/ VirgiliO

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¡Pero llegamos demasiado tarde, amigo! Sin duda los dioses

aún viven, pero encima de nuestras cabezas, en otro mundo;

allá obran sin cesar, sin ocuparse de nuestra suerte,

¡tanto nos cuidan los inmortales! Pues a menudo

un frágil navío no puede contenerlos, y el hombre
no soporta más que por instantes la plenitud divina.

Después, la vida no es sino soñar con ellos. Pero el yerro

es inútil, como el sueño, y la angustia y la noche fortalecen,

mientras llegue la hora en que aparezcan muchos héroes,

crecidos en cunas de bronce, valerosos como los dioses.

Vendrán como truenos. Entretanto, a veces se me ocurre

que es mejor dormir que vivir sin compañeros

y en constante espera. ¿Qué hacer hasta ese día futuro?

¿Qué decir? No lo sé. ¿Para qué poetas en este tiempo de miseria?

Pero son —me dices, semejantes a los sacerdotes del dios de las viñas

que en las noches sagradas andaban de un lugar en otro.

[DOS CARTAS] de F. HÖLDERLIN